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    呼喊声此起彼伏，一声高过一声，像滚滚的春雷，在山谷里回荡，震得崖上的碎石簌簌往下掉，震得崖风都跟着打旋。

    后生们纷纷站起身，攥紧了手里的钢钎和榔头，指节因为用力而发白。

    原本耷拉着的脑袋扬了起来，胸膛挺得笔直，眼里的颓唐被一股滚烫的斗志取代，那目光灼灼的，像是两簇跳动的火苗，要把眼前的崖壁烧穿。

    蹲在地上抽烟的老人，把烟杆往石头上狠狠一磕，“啪”的一声，磕掉了烟锅里的灰烬，也磕掉了眉宇间的那点郁气。

    他们站起身，拍了拍身上的尘土，那些尘土里混着戈壁滩的沙，混着岁月的痕。浑浊的眼睛里闪着光，那光是被这震天的呼喊点燃的，是被这股子热血烫亮的。

    他们走到后生们身边，伸出粗糙的手掌，覆在后生们握着钢钎的手背上。那手掌上布满了老茧，像干裂的土地，却带着一股沉甸甸的力量，那是祖辈传下来的力量，是岁月沉淀下来的力量。

    “慢点凿，找准了缝儿再下劲。”张大爷开口了，声音沙哑却透着老练，“当年你爷就是太急，硬凿硬砸，才崩了三根钢钎。”

    “对对，巧劲，得用巧劲。”李大爷跟着附和，手指点着崖壁上的一道细纹，“看见没？这石缝就是命门，顺着缝儿凿，省劲。”

    后生们点点头，把老人的话牢牢记在心里。钢钎在手里，好像也不那么沉了。

    妇女们站在人群外，看着自家男人和孩子的模样，看着他们眼里重新燃起的光，看着他们挺直的脊梁，悄悄抹了抹眼角的泪水。

    那泪水里，有心疼，有欣慰，还有一股子说不清道不明的激动。

    嘴角却忍不住往上扬，扬出一个带着泪的笑。她们拎起手里的水壶和干粮，那水壶是用粗陶做的，沉甸甸的，里面装着晾好的凉茶；那干粮是玉米面做的饼子，还带着点温热。她们走到男人们身边，把水壶递过去，声音温柔却坚定：“渴了吧？喝点水，歇口气，咱有的是力气。”
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